Не люблю, когда пишут мне «давние» люди, Взгляд отводя и чуть улыбаясь при встрече. Я себя ощущаю повешенным солнцем на блюде, Вспоминая «давнишние» дни целый вечер.
Не люблю все звонки этих «старых» средь ночи, И любезность не лжет в ответ. А в фальшивых «я тебя очень», Правда, грустно найти, что «нет».
Когда прошлое средь бутылок, Душит, даже не сняв перчатки, Своим тихим плевком в затылок, Наступая ножом на пятки.
Мы прощались и вновь возвращались обратно, Ненавидя друг друга каждый раз всё сильней Снова боль. Снова слёзы. И вдруг снова как надо. Снова мы забываем о боли потерь.
Забываем как было обидно и больно, Всё прощаем, начав новое «мы». У нас было столько последних свиданий, Последних «прощай» и «прости».
Мы пачкаем душу, пуская ненужных. Пуская тех, кого вскоре стремимся забыть. Печалимся больше о тех, кого любим, Забыв про того, кому стали центром Земли.
Когда то со всеми придётся расстаться Но сейчас мы так часто обещаем любить. А сможем ли мы сдержать наши клятвы? Или нам снова придется забыть?