Путь наживы и страха отдаем торгашам. Трупы мелких желаний ненужным вещам. Только крылья Икара и огонь Прометея Заберем и уйдем, ни о чем не жалея. А еще мы возьмем звуки краски и свет. Вот и все, здесь у нас ничего больше нет.
А там потаенные тропы, дым партизанских костров. Поровну хлеб и патроны, риск, ярость и кровь.
Наши песни просты. Нам не нужно оваций. Презирая законы звуковых резерваций. Из кислотного света сквозь раскрашенный дым, Унося наши песни, мы уходим к своим.
А там – речь пулемета, там – песня подков, Там – наша работа, смерть наших врагов.
Догорают мосты, нас встречает рассвет. Мы идем по дороге борьбы и побед. Из продажного мира от грызни и интриг Партизанской тропой за героями книг.
Я ухожу к партизанам, и если я не вернусь. Ты вспоминай наши песни, в них нежность и грусть