Где мы летим? И как уже давно? Кто нас послал? И кто за все ответит? Мы - первый камень, в первое окно, Цивилизации холодный ветер.
Разлита суть, и не ясны причины, Но в этом кайф - движеньем жизнь полна. Играют в баре джаз суровые мужчины. В фужере «Божоле» прощается луна. Ночь. Ночь. Ночь. Ночь. Ночь. Ночь.
Ночь сверкала в ваших чёрных глазах, Ночь сжимала пальцы крашенных губ, Ваши милые тайны рассыпались в прах, А мир за окном так страшен и груб...
Спит на столе «Пьяный корабль» Рэмбо, Марксист-Париж в горячечном бреду. Вы - Клеопатра в цветаевском жабо, Я - Пьер Безухов в трёхтысячном году.
Мир-пилигрим листает ночь Кокто. Где мы летим? И что нас завтра встретит? "Жизнь коротка" - поёт аэроавто твоя земля в неоновом рассвете. Твоя земля в неоновом рассвете.
А наш самолёт вновь полетит куда-то. На взлётной полосе достаточно огней. Я зазвенел, лежу под автоматом. Что это? Грубость или кризис либеральных идей?
Ночь сверкала в ваших чёрных глазах, Ночь сжимала пальцы крашенных губ, Ваши милые тайны рассыпались в прах, А мир за окном так страшен и груб...