Я привык превращать свою музыку в шум, Прятать страшные сны под обломки хард-рока. Но сегодняшней ночью на могиле в Париже завяли цветы Не значит ли это, что я на свободе до срока.
Переделывать мир под конец не резон, Переписывать песни - последнее дело. Завтра я захочу поменять провода на картон, Серебро на стекло, ну а душу на тело.
Но разве это я, и что за люди вокруг меня? Где-то я уже все это видел. Что здесь произошло, и кто скажет хоть пару слов Что за пресный сюжет, И, похоже, кого-то снова здесь нет...
Разговаривать с тенью не так уж легко, Совершать харакири - большое искусство. Но Месима в огне, а Сиэтл так далеко, И так хочется жить просто, без революций.
Как случилось, что время так быстро ушло Кто мне скажет теперь, был ли я или не был. На вершинах нирваны, в глубине книжных истин и тайн, Босиком на Луне и в парижском туннеле.
Но разве это я, и что за люди вокруг меня? Где-то я уже все это видел. Что здесь произошло, и кто скажет хоть пару слов Что за пресный сюжет, И, похоже, кого-то снова здесь нет...
Хари-хари, харакири... Хири-хири, хари-хари, До встречи в лучшем мире! Хари-хари, харакири...