Молчит по неволе ползущий уж, Что на кладбище только слияние душ, Что в горе присутствует у нас солидарность. За лопату - спасибо и благодарность. Уходим, приходим всегда по прямой. Оглянувшись назад, кричим: «Боже мой!» И нисчесть за спиною незримых скитальцев, Что крестами стоят без отпечатков пальцев.
А годы идут, протекая сквозь Континент в дорожной пыли. А мы, надеясь на русский авось, Идем туда, куда шли.
И внезапно хочется пить и пить, Бежать по поверхности, по возможности плыть. И трудно промолвить пересохшей глоткой, Отчего наша жизнь является короткой. А сердце рвется взглянуть хоть глазком, Куда мы продолжаем свой путь босиком. И зачем звучат обрывки песен, И почему так стонет проклеванная печень.
А годы идут, протекая сквозь Континент в дорожной пыли. А мы, надеясь на русский авось, Идем туда, куда шли.