Соловей запел у тихой речки, По России катится весна… И уже не верится беспечно В то, что называется Война. Отжили с осколками берёзы И воронки затянул бурьян. И уже искать, наверно, поздно Тех, кто был без спирта в Мае пьян.
Сколько прошагал под этим небом Тот, кого Героем мы зовём?! Он ведь жил и был, а я вот – не был: Мы же существуем – не живём! Но, порой, в атаке рукопашной За Него чужие вижу сны, Словно окопался во вчерашнем Дне той, не придуманной Войны.
Он за нас остался в Сорок Первом, Чтоб могли влюбляться и творить! Он бы подсказал, как жить, наверно! - Мёртвые не могут говорить… Лишь щебечет, аж до неприличья, Над могилкой с красною звездой Маленькая, серенькая птичка, Что любил так парень молодой.