Отважно писал на стене "Punk's Not Dead" И бегал в аптеку за настроением. А после устал, как подпольный поэт И даже поздравить забыл с днём Рождения.
А накануне он стал дураком И в небо взлетел из больничной постели. О чем же под вечер поют под окном Твои ненасытные менестрели?
О чем в дневнике ты оставишь заметку, Дрожащей рукою в стихах или в прозе? О Кобэйнизме, о родительских клетках, О вечной любви да о трихомонозе.
Вот так и проходит короткое детство В психоделических дней хороводе, Где суицид - это форма протеста, А блядство - стремленье к духовной свободе.
Смотреть исподлобья в общественном месте, На мир, как на скучный спектакль из ложи. И в патоку будней в повседневности тесто Бросать свой щенячий оскал, будто дрожжи.
И снова виденья в пророческих снах, И вновь искушения лезвия в ванной. Нам снова подарит аферистка-весна Без малого сотню листов календарных.