Она не пишет стихов, она не любит вино, Она считает, что мы знакомы очень давно, Она заваривает чай, когда чайник остыл, Она делает все то, чтоб я ее не забыл. Она мечтает о лете, когда его нет, И на каждый вопрос у нее есть ответ, Она считает, что ей не вредно курить, И что-то до сих пор мне не может простить. Она одна, она одна у меня... Она не любит друзей, которых я так люблю, Она роется в карманах, когда я уже сплю, Она любит мечтать и говорить об этом вслух, Она делает слонов из очень маленьких мух. С ней нельзя говорить и не смотреть ей в глаза, В это серое море холодного льда, Ей приходится часто быть дома одной, Но она до сих пор почему-то со мной.