Я хочу потерять нить Повседневного грохота сует. На окне моём дождь рисует, Что-то грустное, может быть. Может быть, что-то о вечном, Что нет ни начала, ни края, Что я пойму умирая? То, не для скудной речи. Не для голодных сознаний, Рвущихся в безупречность На пороге Эфира - тайны, В ожидании с чем-то встречи. Это не в жидких смыслах, Не путь, не судьба, не дорога. Это в интимных письмах К себе - усталого Бога. А вокруг бестолковый ропот, Дефицит народной идеи, Двадцать первого века - Помпеи Укрывает ресурсная копоть. А вокруг, плывёт пустота Я себя найти не могу. Может я в никуда иду? Может я и не шёл никогда. Напоили вереск печали Овдовевшие осени слезы. Мои мысли – без грохота грозы, В бесконечность слова провожали.