То, что любовь — беда, а не награда, Я понял поздно — на исходе дня. Все те, кого любил сильней, чем надо, Однажды уходили от меня. И я кидался вслед, стучался в окна, И знал, что зря, и становился плох, Жалел себя, и все казалось — сдохну, И подыхал. И все таки не сдох. … Земля мала, и — круглая, как блюдце. Круги все уже, как я погляжу. Настанет день — и все они вернутся. Вернутся все. И что я им скажу?