Она слетит цветом своих волос, Улыбаясь давит на сердце мне, Опьяняет взмахом пшеничных кос Распластавшихся по спине. Её стан прозрачен, а голос чист. Она лучше всех в сто семнадцать раз. Про неё писал музыку Ференц Лист, Но сама она слушает джаз. С нею рядом я словно в стальной броне. Мной она восхищается как никто. Что бы я ни сказал, она верит мне И прижмётся уткнувшись в пальто. Её кожа шёлк, её взгляд бальзам, Её смех я мечтаю заполучить. К ней лечу, приказав отказать тормозам. Без неё мне не хочется жить. С ней любая лачуга – уютный дом. Она суть и начало земных начал. Сожалею только лишь об одном, Что пока её не повстречал…