Она слетит цветом своих волос, Улыбаясь давит на сердце мне, Опьяняет взмахом пшеничных кос Распластавшихся по спине. Её стан прозрачен, а голос чист. Она лучше всех в сто семнадцать раз. Про неё писал музыку Ференц Лист, Но сама она слушает джаз.
Нет чудесней тебя на планете моей Даже песней не выскажу страсти своей Я отдам тебе свет моих дней
С нею рядом я словно в стальной броне. Мной она восхищается как никто. Что бы я ни сказал, она верит мне И прижмётся уткнувшись в пальто. Её кожа шёлк, её взгляд бальзам, Её смех я мечтаю заполучить. К ней лечу, приказав отказать тормозам. Без неё мне не хочется жить.
Нет чудесней тебя на планете моей Даже песней не выскажу страсти своей Я отдам тебе свет моих дней
С ней любая лачуга – уютный дом. Она суть и начало земных начал. Сожалею только лишь об одном, Что пока её не повстречал…
Нет чудесней тебя на планете моей Даже песней не выскажу страсти своей Я отдам тебе свет моих дней