Как многое осталось между строк Осталось то, о чем сказать пытался Словами был исписан весь листок Он чувствами, казалось, пропитался Он ей писал о том, что он ушел Война француза забрала с собою Горела кровь, он что-то в ней нашел Он называл ее своей судьбою
Он ей писал, что скоро все пройдет Закончится война и он вернется Для счастья и наступит их черед Над крышею из засияет солнце Но дни шли, а его все не видать Она о нем вестей не получала И, если честно, ей было плевать Она с другими каждый день гуляла
А там война, а там грохочет гром В кровавых ранах затянуло кожу Она своих парней водила в дом Их действия описывать негоже А он сидит за письменным столом Он пишет, для него все вдруг закрылось И не успел сказать ей об одном Как пуля в его лоб сука вонзилась
Упало тело на холодный пол Письмо не дописав той жуткой ночью О самом главном ей хотел сказать Успел поставить только двоеточие Лист сдул холодный ветер со стола А тело в грязной луже размокало Уже давно закончилась война А о письме она и не узнала...