Он измучил себя, он измучил мольберт, Даже пробовал краски другие… Только все было зря — не выходит портрет, Хоть умри. С ним такое впервые. Он испробовал профиль, испробовал фас, Свет менял и менял обстановку… Но бросал, только кисть доходила до глаз, И опять покрывал холст грунтовкой. Вновь и вновь выводил частоколы ресниц, На натурщицу глядя болезно… Как же так? Столько лет рисовал столько лиц, Только с этим лицом — бесполезно. Был обычный заказ: небольшая цена, Рамка, масло, холст — сорок на двадцать. Может, чья-то любовница, чья-то жена, Вдруг задумала нарисоваться. Да ему-то чего… Ему денег в конверт Та простая работа сулила. А теперь наплевать… Наплевать на портрет, Лишь бы только она приходила. Фортуно Сорано С сайта http://www.inpearls.ru/