улицы снегом набухли. небо блюет третий день. левые люди на моей кухне распивают дешевый портвейн. не спрашивал, но наверно им весело. алкоголь согревает сердца. а меня, вот, к депрессии привела лестница, что когда-то вела в небеса. уже второй месяц на антибиотиках. социопатию вживляю под кожу. и как в ноль четвертом франческо тотти я плюю всему миру в рожу. с мудачком, что внутри все меряюсь бицепсами (верней их отсутствием) и пишу об одном, посмотри : осень. бухаю. мне грустно. но кто-то в стихах найдет что-то знакомое. кто-то просто пошлет меня нахуй. ты их вряд ли читала, и лучше не пробуй. я ванильней, чем сама ах астахова. и знаешь, люди все одинаковые. хотя, прости мне вот это вот обобщение. ведь среди диалогов, что навалились десятками я жду лишь твое сообщение.