На белой скатерти стола танцуют двое быстрый джаз, Всё так похоже на любовь, всё так похоже на дерьмо. Я не уверен в том, что все, те кто не с нами, помнят нас, А значит надо танцевать, пока не кончилось кино.
Пока ещё есть 9 дней и 20 бесполезных лет, Ты можешь пить грибной отвар и бегать голый по лесам, А когда станешь свят, сдадим тебя за 70 монет, Инфляция плюс НДС – ты знаешь сам!
И только двое на столе танцуют всё, что захотят, Им наплевать и дела нет до наших дел. А хриплый капитан поёт из глубины земли о том, Что это наша, это наша road to hell
На белой скатерти стола танцуют медленный фокстрот, А птицы улетели вспять – их больше некому ловить. До счастья разные пути: вагина, анус или рот, А можно просто замолчать и ничего не говорить.
Я уже видел этот взгляд в загоне для больших идей, И всё бы ничего, но только в наших древних городах Людей-машин в два раза больше, чем машин или людей, А ты всего лишь винный пряник с этим миром на руках.
И только двое на столе танцуют всё, что захотят, Им наплевать и дела нет до наших дел. А хриплый капитан поёт из глубины земли о том, Что это наша, это наша road to hell
На белой скатерти стола плясала пара голых тел Бачату, сальс, джайв и танец, что древнее не найти. Он курит, она тихо спит – им дела нет до наших дел. Я верю в то, что с ними нам не по пути.