деревянная книга в обложке из пиджака, каждые 8 утра, становится неприкасаемой,
глобус пылится на краю стола и всё остальное,
сознание само себя подводит, будто бы,как маска голова, которую можно снять,или обменять на новую.
список желаний ожидает за дверью с табличкой ВЫХОД, всё надоевшее летит с этажа вместе с уважением и карьерой, но успевают насыпать пыли на разноцветный шар.
лес жуёт, пережёвывает все наши задумки и выдумки тщательно, аскетичный очкарик не глядя вылазит из ямы, а на берег выносит фрагменты тебя, "кости идут и кости уходят"- шутка такая, они остаются лежать.
где-то на планете есть те, кто пытается встать, но до конца остаются те, кто умеет плавать в луже. спешат за порог раньше всех,без звонка, когда каждому дан был шанс, очень длинная нить. и столько возможностей быть ближе , в чьих-то историях, спотыкаться о вымыслы, искать счастье в мандаринах и чае, а найти в веснушках на её носу, но навсегда остаться в зале ожидания, лезть в гнездо быть птицей, рвать на себе волосы ,чтобы шар не перестал крутиться.