– Я тебя люблю. Я решил. Скажу ей. Я не могу так больше. Она как спящая красавица, принцесса мёртвая...
<...>
– Там, кроме красоты, ничего нет. Я хотел... хотел копнуть, зацепиться за что-нибудь... Она пустая. Пустая...
С тобой я жил. А с ней я как моллюск.
Что-то смешное сказал?
– Нет, я не над тобой. Прости.
Ты знаешь, что я эти четыре года делала? Трахалась как кошка.
Ты мне очень больно сделал... и я жить не хотела... думала, что, если всё, что у нас с тобой, – неправда, то, значит, вообще всё – неправда, и жить незачем.
– Прости.
– Я не обижаюсь.
Кир, у меня таких, как ты, было... ты – не самый худший вариант, правда.
– Спасибо.
– Семья задолбала, да?
– Да причём здесь...
Я тебя люблю.
– Ты не умеешь любить.
Для тебя любить – это страдать, не спать ночами, кругами ходить, тогда ты чувствуешь, что живёшь. А это не любовь.
– Когда мы были вместе, я тебя не видел. Я только сейчас понял, что я потерял.
– Хорошо... Давай представим, что мы с тобой снова вместе, снова вдвоём, живём, любим... и всё хорошо. Но проходит два месяца, и ты идёшь к Даше с тем же репертуаром.
– Ты – единственная!
– Кир, нет единственных... Надо любить того, кто рядом.