В предощущенье новой нелюбви Все кажется моложе и мудрее. День — ветреным и суетным на вид, И хочется скорей, скорей, скорее
В стаккато скрипки. В колкие капели. В депрессии скользящее лассо. А в комнате — предчувствие метели Висит, подобно тиканью часов.
Звучит, подобно шелесту песка В часах или на пляже городском. И, верно, скоро, цвета молока, Метель войдет молчком, бочком, тишком.
Наполнит дом дыханием своим. Захватит шкаф, диван, торшер и стол. И все это покажется чужим, И все это окажется не то.
Вчерашняя любовь уже мала. Трещит по швам, имеет бледный вид. И я сметаю крошки со стола В предощущенье новой нелюбви.
И как фотограф, посторонний зол. Я не владею мышцами лица! И нет бы эту маленькую боль Переложить привычно в «Ум-ца-ца».
В три четверти, в шестнадцать четких строк, Да с молотка по миру запустить, Так нет же, нет, все остается впрок, И хочется грустить, грустить, грустить…