Выходит, что мало любить… На память лишь тертый стих. То что ведёт нас, в сущности хрупко и тихо. Запах мягких волос на плече. В залог оставить всё что осталось, за локон счастья… Мобильный. Разбитые кнопки всё держат в себе тепло сообщений. Видеть тебя каждой мечтой, в каждом лице… Щели запустят холодную плотность в забитые дымом вагоны. Опять в агонии трепетных лун поверить рисункам. Терпеть красиво, но трудно… Осиплыми криками звать уходящие волны, Плывущие в омут слепых миражей, И медленно помнить о том, Что кто то не смог отдать что то чужое за общее счастье..