мы гуляем по мостовой, и я, словно бы Лев Толстой, рассказываю тебе свои грустные бесконечно стихи-истории как будто о море, но и чуть-чуть о разлуке, конечно. а наши руки пальцами связаны, и столько тебе ещё не рассказано, чего хотелось бы рассказать, и играть с твоим воображением до раздражения кончиков нервов. ведь я у тебя первый такой вот безумный и, может, немного красивый? а прямо сейчас мы живы и тонем в вечере на мостовой, все дороги с которой нас приведут домой.