мы слушаем AC/DC, а ты лежишь у меня на груди. ты улыбаешься хитро, совсем по-лисьи, и, словно на бигуди, накручиваешь волосы на палец. рассказываешь, как улыбнулся тебе иностранец, споткнувшись о бордюр, про каких-то прохожих дур, с которыми был крикливый малыш, о том, что пойдёшь к врачу и о счастье всё говоришь, и держишь меня за запястье, а я лежу и молчу, и всё думаю: «а, может, это и есть счастье?»