нам нужно сегодня о многом… знаешь, о чём не говорят в новостях — я не знаю, с чего начать. проще, конечно, было бы промолчать. а ты мне скажешь: «давай, раз уж начал, или не нужно было вообще начинать». это сложнее, чем жить, и проще, чем умирать. и я начну говорить в своей обычной манере, ну, ты знаешь, — глаза в глаза. и я хотел бы на тормоза… я хотел бы нажать на «стоп», когда вспоминаю, как вечернее море вокруг твоих стоп мелодично плескалось. мы сидели у кромки воды, ты заплетала косички из моей бороды, над нами не было бога, силы или беды, в моём гитарном чехле ещё оставалась пара монет и забытых историй о море, о море, об океане и снова о море. о нас. я играл тебе джаз, ту самую классику из тридцатых. мы были в рубашках помятых, а в облаках-ватах отражался закат. и прямо на нашей коже. это единственное, что может быть свято. и для нас ничего не могло быть дороже шума прилива и вкуса свободы. и эти морские воды водили вокруг нас хороводы, и нам не требовались переводы их слов на людской язык — мы были частью природы. а теперь я говорю, что тебя не ждал у меня есть билет, осталось только, чтобы меня дождался вокзал. я никогда ещё не уезжал так, чтобы уже никогда не вернуться. а, вообще, всё останется прежним — деревья продолжат гнуться, кто-то утром не сможет проснуться, чашка всё так же станет на блюдце, только меня уже больше не будет у тебя на пути. говорят, что жизнь прожить — это не поле чёртово перейти. наплевать, нам никогда не исполнится двадцати.