это был просто не наш сентябрь. все циферблаты сбиты, и для меня открыты дороги в октябрь, такой же холодный, как позавчерашняя лапша.
всё, что когда-то ценилось нами, сейчас умещается на грифеле карандаша.
и теперь, после бессонной ночи, когда подкрадывается рассвет, я стою на балконе в вязаном свитере с узорами из оленей, и голос становится хриплым от нескольких сигарет.
а твои волосы растрёпаны, разбросаны по подушке, под твоими веками — сны поколений, грешивших войнами и возмездием.
веснушки у тебя на щеках мне всегда казались созвездием в наших постельных сценах с декорациями из темноты или с комнатным светом, который к утру сгорает.
я всегда по ночам находил тебя под твоим синим пледом, а сейчас я не знаю, где ты, и, наверное, больше никто не знает.