Я лежу на солёном песке, погружённый в лето, душу тоске обменяв на билеты до неба, где тебя уже больше нету, а в придачу — раздражение кожи, и стакан молока, разбавленного неудачей, которое выпью сам. Но раз тебя нету там, то почему тогда облака так на тебя похожи?