а на первый взгляд, мёртвые берега: ни геолога, ни ночлега, только вьюга, дорога, каторга, кали-юга; всякая книга - "десять столетий снега", всякая песня - "где нам искать друг друга".
но как боль неостра, бери к роднику канистры, как стемнеет, пой у костра про года и вёрсты; женщины хохочут так, что вокруг рассыпают искры, и глядят на тебя как сёстры.
кроме нефти, тут разной скани есть и финифти, рюмочки готовьте, на скатерть ставьте; старики прозрачны, как детский палец на кнопке в лифте, всё тебе расскажут и о вожде, и о космонавте.
медицина здесь угрожает здоровью, врачи - леченью, бездна часто подходит к самому изголовью, между мифом и явью много веков кочевье, постигаемое не логикой, но любовью.
но как боль неостра, сразу кажется: столько детства, столько мудрого юмора, горестного богатства. стоит, чудится, пообвыкнуться, оглядеться - и всему пригодиться, сбыться и оправдаться.