Ты завистлив и корыстен, ты записывал альбом, ты молился, говорил всем: "Твои диски - не г*вно!" Но амбиции прокисли, тексты - фикция и гон, не хочет принца из провинции своим назвать никто. Рот твой в гриллзах, твоя дикция не вызовет потоп, пил ты виски, всюду чиксы и ты мыслил как Платон. Но забылся, ты не рыцарь, ты лишь крыса и холоп и ты быстро опустился ниже плинтуса давно. Поделись-ка, трудно быть так футболистом без голов? Журналистом без яиц или флористом без цветов? Ты как турист, что заблудился и забыл, где твой притон, ты фигурист, что по ошибке был записан в биатлон. Ты залился, ведь ты мнил сам, что ты мистер эталон, но на лицах всех написано, чтоб сгинул с рэпа вон. Не убийца ты, а хипстер, делай низкий мне поклон и Дениска в твою биксу maybe выстрелит потом.
Припев: Вставай, говорил себе каждый день, вставай, ты им по еблу дашь теперь Вставай, вдохновлял меня визг народа, я сегодня навсегда закрою ваш цирк уродов. Я помню как меня закапывали хором вы, и рвали тело мне тарантулы и вороны. Карабкался из гроба и все каловые форумы, думали: "Не жилец". Но тр**нуты и порваны.