Когда-то я входил в однерку лучших бойцов, Теперь вхожу я в офис с утра И там смеюсь над теми, кто с трагичным лицом Кричит, что провалилась игра. Пусть бегают чипиздрики в сосновом бору, Пусть мастер проклинает судьбу - Не стоит и пытаться звать меня на игру: Я видел эти игры в гробу.
Один мой друг - он стоил двух - великий боец! К игре был, безусловно, готов. Купил себе доспех за десять тысяч У.Е. Дающий десять тысяч хитов. И тут какой-то мальчик в занавеске кричит: "Я - маг! Вот файербол! Ты убит..." Ну, мальчика потом едва собрали врачи: Шесть переломов, череп пробит.
Другой мой друг решился вдруг затеять игру В один из летних солнечных дней. Он долго игроку пытался выдать загруз - Игрок оказался прочней. Но друг мой быстро вычислил природу вещей: Клиентов напрягать - не резон. Что ж - делает он игры без загрузов вообще, Зато по сорок три за сезон.
Мой третий друг искал свой путь и верил словам, Что Толкиен теперь не в чести. Военной реконструкции решил фестиваль В квартире у себя провести. Сначала все, как водится, напились в дугу, А к вечеру поймали кураж: Не стоило пытаться делать дома бугурт, Пусть лучше это был бы гараж. (Желательно, конечно, не наш ))
Вот - море молодых. Они с большим мастерством Крутой прикид умеют пошить, Но только под прикидом этим нет ничего - Ни сердца, ни ума, ни души. Мы сказку, словно птицу, упустили из рук - Остался лишь рюкзак на горбу... ...Не стоит и пытаться звать меня на игру - Я видел эти игры в гробу.