Я просыпаюсь. Рядом шмара. Шторы дымят. В плену огненных птиц я, либо шторит меня. Её бужу, крича "Вставай, мы щас сгорим дотла." Но реакции ноль, в её руке гниет игла.
Я бегу на пролом, пламя сжигает веко, Лейкемия, реки, Вий, я, смесь недочеловека века. Тянет на рвоту. Люди смотрят на урода. "Вот он." Вслед мне эти вопли глоток, когда я меняю тропы.
Сквозь закоулки дворовых порталов, Мимо безликих, везли их: трупов вселенской аравы. Мне не понять этого обычая, В жизненном лабиринте, либо минотавр, либо добыча я.
Надежды мои ломались, как ветки блядь на ветру, Уйду ко дну, умру в аду, но так не примут на рэп.ру. Ведь я видел аборты девушек, видел гниение бабушек, Много в себе сломал поверь, как же мне сложно на душе.
Убегал от всех, скрывался под аркой разума, Ведь рэп для меня болезнь, а вам, как подарки на зиму. И безглавый пёс, моя копилка сновидений, В день рождения бездарный тост, и тот пёс на съедение.
Да, я не знаю нот, но голос мой словно гром звучит, Мысли витают в космосе, светят словно вулкан в ночи. И я остался на перепутье двух дорог, Выбор невелик: либо в гроб, либо номером один, как водород.