Заезжий музыкант целуется с трубою. Пассажи по утрам, так просто, ни о чем... Он любит не тебя. Опомнись, бог с тобою. Прижмись ко мне плечом. Прижмись ко мне плечом. Живет он третий день в гостинице районной, где койка у окна -- всего лишь по рублю, и на своей трубе, как чайник, раскаленной, вздыхает тяжело... А я тебя люблю.
Ты слушаешь его задумчиво и кротко, как пенье соловья, как дождь и как прибой. Его большой трубы простуженная глотка отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)
Трубач играет туш, трубач потеет в гамме, трубач хрипит свое и кашляет, хрипя. Но как портрет судьбы, он весь в оконной раме, да любит не тебя... А я люблю тебя. Дождусь я лучших дней и новый плащ надену, чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист, дрожа... Не много ль я хочу, всему давая цену? Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?
Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью: заезжий музыкант играет на трубе! Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?.. Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...