Надсадно мысли корчились – к тебе. Сжималась твердь под маской белизны. Последние огни летели вслед Звенящим ожиданиям весны.
Я прав был, разгребая уймы лиц, Спешащих к вдохновлению тупиц. Я прав был, разгребая уймы лиц, Спешащих к вдохновлению тупиц, тупиц, тупиц…
Асфальт сопротивлялся каблуку. Душила ночи меткая петля. Лицо было подобно старику, Не смевшему тебе ответить: “Бля”.
Я понял, сев на черный табурет, Что глупо ждать людей, которых нет. Я понял, сев на черный табурет, Что глупо ждать людей, которых нет, нет, нет, нет, нет…