От своих я отбилась, к чужим не пристала, Металась, рвалась в незнакомую стаю. А там мне беззлобно кричали: куда ты? У нас и птенцы посильнее крылаты. Даже мудрый вожак, все предвидя и зная, Говорил мне: \"Не плачь. Ты не выживешь с нами\".
От чужих и я отбилась, к своим не вернулась. Твердили: помянем былую ненужность. Лететь за тобою - затея пустая. Ты слишком крылата. Не выдержит стая. И вожак, причесав поседевшие перья, Говорил мне: \"Я верю. Другие не верят\".
И свои и чужие мне дороги равно. Не крылья, а клочья - бескровно, бесправно. Не больно почти, да все резче снижаюсь. И тем, и другим я - чужая, чужая. Что на землю упасть, что о небо разбиться... И уже я не птица, не птица, не птица...
Даже ветер - и тот суеты не замедлит, И я приучу себя жить незаметно. С крылатой душой в человечьем обличье Всю жизнь забывать угловатости птичьи, И молить об одном - чтобы раны зажили, И на стаи смотреть - и свои, и чужие...