...А когда отвернется последний друг, Я останусь одна на сыром ветру, Всем потерям своим закрывая счет. Будет боль свежа и смешна еще. И тогда, ничего себе не простив, Стану песни петь на чужой мотив: Это - дни, ожившие вместо лет. Это - город мой, где мне места нет. Все настолько просто, что хоть кричи: Это двери, а это к замкам ключи, Это два поворота ключа в замке. Это я замерзаю с ключом в руке. Это снег. Я не помню его на вкус. Обернулось детство подобьем бус, Раскатились бусинки по углам... Стало быть, я маленькой не была.
Это боль. Или, может быть, это бой? - На пустой дороге с самой собой Разговаривать, от себя бежать... Только бой смешон, или боль свежа. Навтыкать в окно ледяных ножей Да любовь свою выгонять взашей: Не летай, мол, сокол Финист, сюда - Слышишь, небо бредет по твоим следам.
И когда отвернется последний друг, С обагрившихся лезвий я кровь сотру, Потому что тошно от пошлых тем, Потому что раненый, но летел. В зеркала смотрю - там не тает лед, Там последний враг с себя маску рвет. Потому что хватит с меня причуд, Потому что проклята, но лечу...