Что же, здравствуй, друже. О чем тебе Написать? О том ли, что снег с небес? Или, может, о том, что с утра свежо... Что за хлебом близко... Что дом чужой... На бездарно белом листе двора Он стоит торжественной запятой. Возле дома пахнет большой бедой. В доме – пахнет едой, что была вчера. Это люди строили глупый рай Из того, что выискалось вблизи. А один дурак прошептал: \"Пора!\" – Из его окна до сих пор сквозит. Мы расселись все по своим углам И глядим – кто вороном, кто сычом: Из окна сквозит – ну а я при чем? Я пойду, прости... У меня дела... Что мне делать, друже, в таком краю? Я сама не ведаю, что пою. И прогорклый воздух хватая ртом, Мне в потемках вторит незнамо кто. И почти не холодно на ветру, И привычен пепельный вкус во рту – Потому что уже не хватает рук В небесах нащупывать пустоту. Впрочем, ладно. Все это не стоит свеч. И отсюда можно урок извлечь: Мол, черно кино, да экран цветной, Мол, по горло мы сыты чужой виной. Может, так и жить, не крича: \"Доколь?\", И принять как данность – подъезд, пролет... Только дворник под окнами колет лед, И звенит стекло под его рукой...