То ли мир вызывает синдром отторженья, То ли к миру взывают с безумной мольбою... Это боль изучает свои отраженья, Затирая границы меж ней и тобою.
Ты не знаешь об этом. Ты спишь и не видишь, Забываешь язык недостроенных комнат. Как же он назывался? Санскрит? Или идиш? Или как-то иначе? Не слышит. Не помнит.
Постаревший и бледный, как после болезни, Искалечивший память на чьей-то Голгофе, Ты опять осознаешь свою бесполезность И уйдешь, наглотавшись холодного кофе.
Соберешь отчуждения последние крохи, Разделив свою боль на потери и лица. За оплату при входе - расплата при вдохе: Это ты - не она! - затираешь границы.
Ты становишься ею. Ты меряешь выдох, Пустоту разливаешь по вымытой таре. Разбивать зеркала - это, видимо, выход, Но ее не убить, по тебе не ударив.
И в заштопанных венах сомнений и сборищ Нет ни правды, ни лжи - только годы и мили... Так и дышит в тебе эта вечная горечь - Как боязнь темноты, как вина перед миром...