люди хотели войны. хотели вкусно покушать, смотреть новые передачи, иметь iphone, чтобы значить хоть что-то.
кушали торты, пили вино. люди мечтали ночью, обнимали не тех, жили не для себя, вдыхали яд, одевались опрятно, по утрам чистили зубы. вместо души в людях есть шип и он жутко болит. ни вытащить, ни удалить. уж очень глубоко он сидит. люди ходили в клубы, строили быт, подпевали \"Битлам\" \"Let it be\" и просто хотели быть.
люди не спали два дня, тратились на \"Нутеллу\", делали, что хотели, засыпали не теми, не с теми ходили за тенью и каждый из них спешил стать человеком большим. но ни один не вытащил шип. он ночью колол у сердца, днем давил на виски, он спрашивал: как же ты стал таким? когда ты стал таким? люди выбирали новый прикид, когда-то были детьми и мечтали о том, что однажды их просто полюбят. они верили в Иисуса и Будду, постигали \"нирвану\" и \"дзен\", но проживали бесконечно одинаковый день каждый день.
где-то в тринадцать или чуть позже, шагая по жизненному бездорожью, споткнувшись, получили ушиб. это и был первый шип. дальше встречи, любовь, поцелуи, потом скандал и вы от друг друга ушли. вот тебе второй шип. И так далее. люди везде одинаковы, что в Азии, что в Австралии. все когда-то страдали, в мегаполисе или в далекой глуши. ты когда-то и сам, чью-то кожу прошив, превратишься в шип. и будешь кому-то под сердцем давить.