когда открываешь глаза, в бессонном одиночестве. а за окном гроза, размышляешь о человечестве, о точности, мирового познания, о непорочности, по чьему-то мнению, тяжелого сознания. чего нельзя подвергнуть сомнению.
и бредя к окну, нащупывая выключатель, сквозь мрачную волну, и в результате, у окна стоишь, и будто рукою, убираешь, то, что нахлынет. простреленный тоскою, навылет.
и наблюдаешь, за рядом столбов, на старом шоссе, цепочку примятых следов на траве. усталое сознание, будто снова очнулось. звезд мерцание, тополей прикоснулось.
и я, за окном леденящим. пропитанный сном, уходящим, понемногу. под сердцем наметил, в сознании рьяном. заметил: полюбившиеся дороги, поросли бурьяном.
и шар от лампы, тот, что надомною. среди листовок, наполнен тишиною, васильковой. темноту сжигает налегке, отражая круг на потолке.
и я все тот же, кем стал когда-то. и вот, незримая полоска заката. яркая такая, с желтой пылью. распускает огненные крылья.
сжигая темноту. все быстрей. подавляя немоту, моих мыслей. роняя солнечные струи, стороной. к кровати иду я, с помятой простынёй.