Его глаза блестят, как самое дорогое колье. Он элегантен, все делает не спеша И спустя сколько-то лет Его фото в серванте Все еще сохраняет свой шарм. Без склок, упреков и противоречий, Он за широкой грудью прячет эмоции И каждый раз, упаковывая вещи, Говорит, что вернется. Так хотелось, из дома не дать ему выйти, Ведь память гаснет словно ночник И в гуще безликих событий Кроме его рук Я не помню больше ничьи. Он говорил: “Мон ами, мон шер, Наша разлука чистейшией пустяк.” Но пойму лишь годы спустя, Что было у него на душе. Я мчался со школы, боясь опоздать, Ведь так хотелось быть полезным. А потом долги, переезды, Сон в ночных поездах И холодный апрель За шиворот. Так фальшиво рот Растекался в пресной улыбке, Ведь участь бегущих – лиха. Никогда б не подумал, Что и для него найдется место В этих стихах. Я заглядываю в прошлое, как в витрину магазина И отойдя, пытаюсь все забыть поскорей, Но такой белый снег во дворе Как в ту самую зиму. И станцевать и рассказать стишок. И получить конфету или грошик.
Но однажды он не пришел. И завтра он не пришел. И послезавтра он не пришел.
Это все, что я знаю о нем И с каждым прожитым днем