с возвращением, гудком теплохода издалека, поля по весне подъедает река, на небе, расчерченном ленточкой марта, я вижу весну через брешь потолка.
наверное лёд - это вовсе не холодно, под ним километры планктона и рыб, под ним Океан и межзвездная молодость в потоках Гольфстрима. насквозь и навзрыд.
там тоже есть Бог. у него не болит.
у него корабли, и такой навигатор, который находит всегда где и кто упал с берегов и кому так легко добраться до дна и запомнить.
как рвется прибой.
как небо сметает последней волной.
как чайки находят дорогу домой.
с возвращением, гудком теплоходным. отчаянно-длинным.