осень шагала в резиновых сапогах по босым аллеям, где гордые лани неторопливо творили детей, гордых как они сами. она шептала тихо: "мне никто не писал стихов", она явно врала, путаясь между листьев. и знаете что? в ту минуту я был готов поверить во все ее письма, отправленные по ту сторону облаков. горьким богам, глотающим сладкий чай и целый день играющим в буриме. мне так не хотелось тебя огорчать, что пришлось вписать еще двадцать две строчки. они оказались лишними. на чтениях в среду публика была холодна. там были женщины в платьях пышных и лужа разлита у третьего справа стола. мужчины свистели, а дети выли от боли. в меня сначала летели бумаги, потом бокал, но я впервые читал по памяти. и это было лучшее из того, что я когда-то читал.