Когда шуршат в овраге лопухи И на ветру столетник пыльный стынет, Пишу Тебе, о, Птица, я стихи О перьях Твоих белых крыльев.
Они легки как прах земной, Но тяжки как оковы тьмы. Мою Ты душу полнишь до краев И выпиваешь залпом - тоже Ты.
Вздыхаю...В пелене бумага. Теперь,пожалуйста, лети, Не оставайся здесь. Меня бросает в бездну ада от мысли, что твоим не стану!
Пишу и помню о Тебе, Бокал портвейна поднимая, Я пью за шелест крыльев Твой, Что Ты бросала улетая.
Как разрывалось все внутри И в круговерти черных дней Она сожжет мои стихи, А я все думаю о ней!
Ты пела мне на языке другом - Не понимая слов, венчал я их губами. Пью за тебя и пью, и снова пью, как будто сплю, Глаза не закрывая. Как будто говорю с тобой во сне, и в полусне, забывшись в черной яме. От тишины оглохнув, вмерзшей в толщу льда...