У меня есть ручной дракон, до чего банальный сюжет. Но он прилетает на мой балкон, уже пару десятков лет. У Дракона красивый хвост, и клыки опасно остры. Очень сложен и очень прост, мой дракон с Ледяной горы.
Иногда мы просто сидим, и на кухне пьем черный чай. Я читаю ему стихи, изливаю свою печаль. Он качает слегка головой, когтем мягко касаясь плеча - Что ему мой ребяческий бой, битва на деревянных мечах. Его шкура — единый шрам. Сколько он одолел врагов, Покорил чужеземных стран, огнедышащий сын богов?
Иногда, это лучшие дни, он берет меня полетать. Я узнал, как красив этот мир, как прекрасна небесная гладь. Я хватаюсь за чешую, только руки дрожат слегка. Может быть, я его приют, среди серых и старых скал? Может быть он собрал во мне, словно я — это детский пазл, Память прошлых своих друзей, чьи-то мысли, обрывки фраз. И когда он становится тих, и задумчиво смотрит в даль, Вспоминая тех, что найти невозможно, и очень жаль. Я не пачкаю тишину, чередой бесполезных слов. Я не видел его войну, да, и в общем-то, не готов.
С ним легко удается молчать, будто мы вместе прожили жизнь, Каждый день пили горький чай, и считали огни-этажи. Он не станет читать мораль, хоть и на язык остёр. Но согреет, когда февраль, и дыханьем зажжет костер. И пусть все называют — чудак, раз держу незакрытым балкон. Я не против, когда вот так, рядом спит мой ручной дракон.