во мне так много чувств но я ощущаю лишь пустоту если одиночество это грипп, то я 5 лет болею простудой я смотрю на птиц сквозь городской шум и мечтаю тоже улететь отсюда но у меня нет крыльев ни самолета, зато есть большой дирижабль я у золотой рыбки попросил любовь, но она лишь склеила жабры птица киви меня научила летать, но сегодня погода нелетная и когда ты была снегом я пытался обнять, и убегал от тебя когда ты была солнцем во мне так много чувств, но я ощущаю лишь пустоту это как в Антарктиде сидеть на стуле и писать всякий бред, про то что не можешь уснуть, про то что здесь нет тепла, и что сгорели дотла чувства фениксом, но этот пепел так и останется пеплом эти чувства не оживить и не вернуть обратно воспоминания вьют тонкую нить в них попадается лишь сам автор. каждая серьёзность для меня слишком смешна, каждый смех для меня слишком серьёзен поэты наровят прыгнуть с моста, но обычно просто переходят на прозу, переходят через дорогу в никуда на красный свет светофора, кит что выбросился на берег вчера, сегодня уходит под воду. и ты возомнил себя космонавтом если научился во сне покидать своё тело но только Малевич был в черной дыре! А Дали был во всех, где растекалось время!