Еле струны дрожат на гитаре. Молчит фортепьяно, оборвана флейта. Вы песню мне сами собой наиграли. О том, что я раньше не знал Вас, жалею. Вы дождь, промочивший бродягу до нитки, Вы солнце, которое тут же согрело, Струна у Паганини на скрипке, Вы мёд, от которого быстро пьянею.
Мадам, без вас убого убранство, Мадам, Вам мало в Париже пространства. Мадам, Вы так безумно красивы, Мадам, Вы далеко от России.
Вы сон, от которого мне не проснуться, Вы роза в парижском изысканном стиле, Вы плен из которого мне не вернуться, Вы ветер, такой долгожданный при штиле. Я ваш, Ваши руки я нежно целую, И губы касаются шёлковой кожи. Пари на асфальте вас дети рисуют. Мон Шер, как Вы на королеву похожи
Мадам, без вас убого убранство, Мадам, Вам мало в Париже пространства. Мадам, Вы так безумно красивы, Мадам, Вы далеко от России.
Мадам, без вас убого убранство, Мадам, Вам мало в Париже пространства. Мадам, Вы так безумно красивы, Мой Бог, Вы далеко от России.