Пиджаки, а не кители, Крепкий чай с коньяком.... Он не стал истребителем, Я не стал моряком. И тоска, словно клещи, нас Зажимает подчас. Врём про синее женщинам, Понимающим нас. Понимающим, знающим Все начала начал. Нам приют обещающим, Полосу и причал. Они слушают, верят, (Хоть и знают, что врём). Они дарят нам берег, Дарят аэродром. А мы утром уходим, Ловим в спешке такси, Вспоминая не многих, Что смогли нас простить Пиджаки, а не кители, Перегар коньяка... И тоску истребителя И мечту моряка.