Нас бросили, оставив умирать. На север отодвинулись границы. В конце империй всем полезно знать: Войска стремятся в сторону столицы, А пустырям покинутых провинций До срока лебедою зарастать.
Кто нынче император? Стилихон? Иль триумфатор западной границы? Не может быть, что б не носил погон, Тот кто сегодня назовется «принцепс», Ведь сила самого последнего солдата, В его пренебрежении к сенату. Когда к столице сходятся войска, В сенате воцаряется тоска.
Конец империи – прекрасная пора, Что делится на зоны и плацдармы, «На ле», «на пра», и реже на «ура», На школы, обращенные в казармы, Легионеров, с жутковатым шармом, Кромсающих барашка у костра. На обывателя с отвислым животом, Что наблюдает из за плотной шторы За занятым солдатами двором, И слышит, холодея, разговоры На лестнице, и щупает затворы, Переводя дыхание с трудом.
На южном лимесе последний легион Ждет варваров заросших бородами, Свет розовой зари под облаками, Еще горит над зеленью знамен. Они идут, идут со всех сторон. И красный от вина центурион Не крикнет: «Братцы, родина за нами!» Поскольку смыта на изломе двух времен Красивость слов зелеными волнами.