Больной перекресток дымит проводами, Надрывается тяжко форточек мутная гладь; И знаешь, нам уже не понять, что за знамя Мы так кровопролитно и тщетно пытались отвоевать... Я останусь в столице, еще не расстрелянной ливнями Да и ты никуда не уедешь: за очками не видно солнца холодных лучей, В которых глаза - обычные, словно лунные кратеры в непогоду; В линию жизни сжимаются кольца впустую растраченных дней. И ты знаешь, я понял, в конец отказавшись от бога, Мы так и останемся просто портретами в липких коробках - маршрутках. Поворот. Ты поймешь, лишь стерпи, подожди немного: Во всей этой реальности кроется слишком жестокая шутка... И скажи, дорогая, когда же мы все осознаем: Здесь нет ни конца, ни начала, здесь попусту не с кем любить; И все, что кричало, рвалось, мы уже без надежд потеряли: Чем мечтали - заглохло, но жалко похоронить. Пережить одно лето и осень как будто в добавок к расстрелу, Пережить, не живя, как бы смысл тянуть между строк; Я устал и мечтаю сменить свою душу на чье-нибудь бренное тело, Но боюсь, что гарантии вышел кем-то отмеренный срок. Ну а ты... Ты останешься здесь, наплевав на погоду - Под очками не видно ни солнца, ни судьб перетертую нить; Лишь однажды в мозгу проплывет та теория странного рода: Здесь нет ни конца, ни начала, здесь попусту не с кем любить.