Старые люди. Белые белые люди Спят, пропитые, звёзды чернеют шубы Из патефона Шуберт несёт цветы им Тычет в них ими тычет
Небо не понимает, что его нету. Да не рыдай ты, лбом утыкаясь в стену. Что ты за человек такой. Слушай, Шуберт, Как бы всё это высказать тебе лучше.
Музыки нет. Разбросанные смычки и Скрипки на свалке если увидишь, просто поправь очки, Франц, Сидя на буквах какой-нибудь \"Правды\" газеты За 19-й век, в годы жизни своей, а не смерти
Мне бы твоё одиночество, Франц, ты же ты же Ведь понимаешь, о чём я, к чему я всё это Здесь говорю, нет, не буквами, не запятыми, Не с человеком -
Не с его горлом глазами - семнадцатилетним Мальчиком в одиночестве в полуулыбке В голой степи, такой тусклой, что, Франц, ты здесь лишний Третий