Вот мы опять одни. Смеркается. Как туз, мной постриженный кактус. Мне кажется, что ты больна не мною. Больна ли? И еще мне кажется, что я стреляю во что-то черное, что медленно за мною вплетается. Я тоже заморожен, и мне без разницы: что - было ТЫ, что - не было ТЕБЯ, что Я, по прежнему любя, так верен слову, сказанному походя...