Вот кабы уцелеть Залатанным в песок сомнений, Тлений… Этапы между строк, Обочины тревог. Рука моя пуста, Краснеет нагота падений – Гений Поперёк Семи Дорог…
По застенным покоям пробираюсь изгоем, На обёртках обоев рассыпаю следы. Не изорваны стоном белогрудые жёны, И затянуты ряской молодые пруды.
Темень траурных келий помнит вёсла веселий, Стерегут междометья сухощавые сны… Я не знаю, как помер, я забыл, в чьём я доме – Запечатал конверты и пропал без вины.
На чужих именинах заблудился в витринах. Ты же помнишь – мы ждали, когда выпадет снег, Ты же помнишь – летали, и ржавели медали Под не выпитым взглядом твоих утренних рек.
По больному живому протащили истому – Ты же помнишь рассветы моего серебра… Я закрыл все приметы, я наклеил газеты, Я глотаю смиренье жестяного ведра.
Нафталин чаепитий, катафалки открытий. Кто-то слыл настоящим. Настоялся и сплыл. А на семени – пена, и не нужно рентгена Для того чтоб забыли, кем казался и был.
Речевые ошибки. Просветления зыбки Между раем и роем повторяемых слов. И за жилы бессилий меня тянет Вергилий По краям-полустанкам перебежек-веков.